T-P-R-D

The poets are still dying, remembering those who remained, those who turned the page and continued traveling, those who forgot them and laughed so far ...
They fight with themselves ... the damned artists have no rest while the chains inside scream ... they are the ones who remember and have no rest, they do not sleep ... they miss all those who forgot, rejected and changed them ...
The condemned ones miss even when their inspirations are dreaming away ... happy and free ... without knowledge of those they forgot ... without knowledge of their nightmares ...
The writers continue telling stories, offering forgotten and despised gifts in the lagoons of the infinite, fighting against the inevitable ... the stupid rebels without redemption.
Maybe the artists are historians who learned a lot about nothing ... and their lessons are painted with pain and sadness ... quite horrible poems ... so dark, so cold, so dark ... while their shattered souls try to preserve the beauty of the unclean and impure, the sad and the irresistible ... The art of existence in itself ... so unnecessary, so meaningless ... so empty ...

Los poetas siguen muriendo, recordando a los que quedaron, los que pasaron página y siguieron viajando, los que les olvidaron y se ríen tan lejos ...
Luchan consigo mismos ... los malditos artistas no tienen descanso mientras las cadenas dentro gritan ... ellos son los que recuerdan y no tienen descanso, no duermen ... extrañan a todos los que les olvidaron, rechazaron y cambiaron ...
Los condenados extrañan incluso cuando sus inspiraciones están soñando lejos ... felices y libres... sin conocimiento de los que olvidaron ... sin conocimiento de sus pesadillas ...
Los escritores siguen contando historias, ofreciendo regalos olvidados y despreciados en las lagunas del infinito, luchando contra lo inevitable ... los estúpidos rebeldes sin redención.
Tal vez los artistas son historiadores que aprendieron mucho sobre nada ... y sus lecciones están pintadas con dolor y tristeza ... poemas bastante horribles ... tan sombríos, tan fríos, tan oscuros ... mientras sus almas destrozadas tratan de preservar la belleza de lo inmundo e impuro, lo triste y lo irresistible ... El arte de la existencia en sí mismo ... tan innecesario, tan sin sentido ... tan vacío ...

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GuTs!